Она сидела за своим письменным столом, подпирая голову руками и, чуть прищурив немного близорукие глаза, задумчиво смотрела в экран компьютера. Раскрытое окошко Word'a было девственно чистым, хотя в таком положении она просидела уже не один час. В голове сменяли одна другую какие-то мысли, надолго не задерживаясь, а она их даже толком не успевала осознать, уже отчаявшись написать хоть что-нибудь. А ведь она так ждала этой темы! Ещё бы… Романтизм! Романтизм с его неукротимыми страстями, со светлой грустью и безысходной тоской, с тихой радостью и бурным, неудержимым ликованием, с дикой ревностью и втоптанной в грязь гордостью, с болью истерзанного сердца и обезумевшего разума. Романтизм! где всем правит Любовь. Где человек живет ради Нее, из-за Нее, вопреки Ей… где Любовь всегда несчастна, даже если даже она взаимна, потому что Ее огонь сжигает глубоко и нервно чувствующего человека изнутри. Впрочем, взаимна она редко… Романтизм! Где Художник всегда находится в скитаниях, он бежит от себя и своих чувств, бежит от людей, не понимающих его стремлений и переживаний, любимой, не принимающей его любви и смеющейся над его чувствами. Бывают моменты, когда он находит утешение в Природе, ничего не требующей и всё прощающей. Она становится его единственным собеседником и другом. Но и эти мгновения покоя мимолетны, и Он опять бежит… или, быть может, он просто ищет?..
А ведь она сама всегда была романтиком, не зря именно Шуман удавался ей лучше всего, она просто жила его чувствами, и эта жизнь порой казалась ей важнее и глубже реальности…. Она садилась за рояль, открывала ноты, и пальцы сами начинали играть. Она просто растворялась в музыке, теряя ощущение времени и пространства, реальности и материальности окружающего ее мира. Иногда, сыграв последний аккорд, она долго сидела, глядя куда-то перед собой невидящими глазами и не замечая слез, стекающих по щекам. Потом внезапно вскакивала и, наощупь схватив всё ещё дрожащими руками куртку, выбегала на улицу, и долго бродила по аллеям и дорожкам соседнего парка. Она чувствовала себя таким же странником из мира романтики и грёз. Странником, чья внутренняя жизнь гораздо богаче, разнообразней и чувственней, чем внешняя, и потому обреченного быть непонятым и отвергнутым. Странником, чья жизнь – это симфония чувств и переживаний, пока не оконченная, но от того не менее прекрасная… Странником, вечно тоскующим о чем-то, вечно находящимся в поисках чего-то… быть может, счастья? или понимания? или Музыки, настоящей Музыки, которая не рождается там, где царят спокойствие и благостное, а порой и бездумное существование?..
…Она взглянула последний раз на чистый лист и выключила компьютер. Когда-нибудь она напишет об этом, только не сегодня.